Hablar noruego no me ha servido nunca de mucho. Lo uso de pascuas a ramos, cuando viene algún pariente de visita por Barcelona, o en alguna plumbea reunión del club escandinavo. Tan sólo una vez en la vida le he sacado partida al idioma de mis ancestros. Fue hace un par de años, cuando al destino se le antojó que mi casero le alquilara la habitación libre de mi piso a un noruego durante el verano. El vikingo en cuestión me cayó mal desde el primer segundo. Lasse -que así se llamaba- era bastante pijo y tenía esa actitud arrogante de la que suelen hacer gala sus compatriotas cuando se pasean por "el sur de Europa". El día que me lo presentaron, yo andaba con prisas, así que ni se me ocurrió decirle que hablaba su idioma. La siguiente vez que nos vimos, él se digirió a mi en inglés y este se convirtió automáticamente en el idioma oficial del piso. Como la química no era buena, nos hablabamos lo mínimo, y más por dejadez que por malicia fui aplazando la conversación en la que le contaría que había vivido un año en Oslo.